Venla Hiidensalo: Sinun tähtesi. Otava, 2017. 479 s.
Alla Albert Edelfeltin teos Kristus ja Mataleena vuodelta 1890.
***
– Vanhana on varaa olla rehellinen. Koko minun elämäntyöni on pelkkää hukkaan heitettyä koreilua.
Kun vasta
pitelen Venla Hiidensalon hiljattain ilmestynyttä, Albert Edelfeltistä kertovaa romaania kädessäni, mietin
haluanko sen Edelfeltin, jonka se ehkä antaa. Odotan kai ennen kaikkea kuvausta
naisia kaltoin kohtelevasta huithapelista, josta en mitenkään voisi pitää. No,
kuten todettua, en pidä Edelfeltiä turhan puhtoisena ennestäänkään. Jotenkin kai
silti pelkään, että taiteilija, jonka monia teoksia hänen erehtyväisyydestään huolimatta suuresti ihailen,
näyttäytyy teoksessa sietämättömänä naistenkaatajana. Miksi? Ehkä olen lukenut
teoksesta jonkun jutun, jossa tämä puoli on painottunut? Niin tai näin, päätän
kuitenkin kokeilla miltä kirja tuntuu.
– Teen tämän sinun tähtesi, tyttö sanoi. –
Kun kerran pyydät.
Hyvä niin, sillä jo pian on
selvää, että tulen lukemaan teoksen loppuun. Siinä on mukaansatempaavuutta ja
alusta alkaen myös monitasoisuutta, joka osoittaa yksipuoliset odotukseni omituiseksi, ennakkoluuloiseksi harhaksi. No, totta toki on, että teos on kuvaus myös naistenkaatajasta. Taiteilijasta,
joka perustelee tarvettaan maata mallinsa luomisvoimansa ravitsemisella. Ehkä
se sitten oli niin? Ehkä monet Edelfeltin teoksista olisivat ilman naisia
jääneet maalaamatta? Miten hyvä, että Anna Kortelainen kirjoitti Virginiensä. Ja että Hiidensalo kirjoitti tämän romaaninsa. Onhan nämä naiset vähintäänkin kohtuullista muistaa edes ajatuksina, mahdollisuuksina,
elettyinä kohtaloina. Ja fiktio, kyllä, mahdollistaa juuri mahdollisuuksien tutkimisen, etsimisen.
– Minusta tuntuu, että en pysty maalaamaan
jos pysyttelen kaidalla tiellä. Jokaiseen työhön on laitettava jotain
itsestään. Se ei onnistu jos yhtä aikaa pitää olla kuuliainen aviomies.
Mutta kyllä,
alusta alkaen teos on kuitenkin myös paljon muuta kuin vaihtuvia naisia ja
ohikiitäviä lemmenleikkejä. Pitkin matkaa teos näyttäytyykin minulle ennen
kaikkea melankolisena taiteilijaromaanina, joka pohtii myös elämän
väistämätöntä rajallisuutta ja taiteilijan ja taiteen rehellisyyttä. Tällaisena
se kurottaa hyvin vahvasti myös tähän päivään, taiteilijuuden ajasta aikaan
toistuviin kysymyksiin. Räväkällä Mediahuoralla (2012) kirjailijanuransa aloittaneen Hiidensalon käsissä melankolisuuden rinnalle ja vastapainoksi rakentuu kuitenkin myös tiettyä ilkikurisuutta; melankolisuus ei tässä ole surumielistä uneliaisuutta, vaan juuri ihmisen, taiteilijan ja elämän rajallisuuden läsnäoloa.
Piti maalata vain itselleen. Taiteen piti
olla miellyttämisen tarpeen yläpuolella. Taiteen piti kuvastaa hengen kauneutta.
Mutta miten sellainen olisi ylipäätään
mahdollista, kun hän oli ostajistaan ja tukijoistaan riippuvainen?
No, ”pidänkö”
teoksen Edelfeltistä? Jotenkin koko kysymys tuntuu nyt triviaalilta tai ainakin
siltä, että sen asettelua pitäisi muuttaa. En ehkä pidä Edelfeltistä sinänsä
(paitsi että hän kohtelee naisiaan miten kohtelee, hän suhtautuu myös kansaan
ja esim. fennomaaneihin omalla etuoikeutetun ylemmyydellään), mutta kyllä,
pidän siitä miten ja millaiseksi Hiidensalo Edelfeltin tässä kertoo. Pidän melankolisen
taiteilijaromaanin tunnelmasta ja siitä, miten Hiidensalo rakentaa teokseensa
ajattomuutta, joka ei tunnu päälleliimatulta. Siitäkin pidän, etteivät asiat
sittenkään ole mustavalkoisia. Siitä, että romaanin Edelfeltiä on kaikessa
erehtyväisyydessään mahdollista myös ymmärtää. Juuri tämä tekee Edelfeltistä ja romaanista myös elämäntuntuisen.
Pidän myös
Hiidensalon kerrontaratkaisusta, jossa hän rakentaa tarinansa paitsi Edelfeltin itsensä (Albertin),
myös nuoren Ansan ja Berta-siskon kautta. Erityisen koskettavia ovat Ansan,
pikku piikasen, osuudet. Myös Berta on hienosti rakennettu. Niihin katkelmiin,
joissa Edelfelt eli Virginien kanssa, olisin sen sijaan kaivannut lisää
syvyyttä, intensiteettiä, jotakin – ehkä siksi, että minulle juuri Virginien
(mahdollinen) kohtalo on tähän asti ollut se tutuin ja koskettavin. Tässä
teoksessa Virginie jää kuitenkin sivurooliin. Koskettavimmaksi kohoaa Ansa, ja
niin toki juuri tämän teoksen kohdalla pitääkin kohota.
Berta puolestaan
saa teoksessa puhua naisena, jolle ei riitä naiseuden perinteinen malli. Ja
samalla naisena, joka silti on juuri tuon mallin vanki. Berta ei halua olla tyttö,
joka ei koskaan lue yhtään kirjaa ja joka kiristää kureliivinsä niin tiukaksi,
ettei pysty syömään. Ei, Berta haluaa kirjoittaa. Kirjoittava nainen on
kuitenkin vielä kummajainen. Normaalimpaa on ryhtyä opettajaksi, jos ei kerran
mene naimisiin. Ja niin, jonkun on pidettävä huolta kodista, äidistä, veljen
lapsesta – kaikesta siitä, mihin maailmaa matkaava taiteilijaveli ei ehdi.
Bertan ajatusten
kautta teoksessa kiteytyy myös se, miten paljon naista helpommin mies jää historiankirjoihin,
ja edelleen se, miten paljon merkittävään asemaan kohonnut mies saakaan jälkipolvilta anteeksi:
Runoissa hänen elämänsä rinnastui kaduilla
puhaltavaan tuuleen. Kaupungin kiviset seinät eivät tuulesta hievahtaneetkaan
eikä hänestä jäisi kaduille kaikuakaan. Atte sen sijaan jäisi
historiankirjoihin, se oli jo selvää. Ihmiset etsisivät Attesta tietoa
kirjoista, ihastelisivat hänen taulujaan gallerioissa. Attesta ja tämän
avioliitosta kirjoitettaisiin elämäkertoihin. Atte saisi taiteensa takia kaiken
anteeksi. Taide teki Atten tempuista ikään kuin osan itseään. Ilman niitä ei
olisi hänen taulujaankaan. Attekin oli epäilemättä kärsinyt, mutta hänen
taiteensa olisi kärsimyksen palkka.
(Ja
niin, mietin kyllä, taas, miten paljon olen itsekin valmis antamaan Edelfeltille
anteeksi? Vai olenko? Onko edes kysymys anteeksiannosta? Tarvitseeko
taiteen kokijan antaa anteeksi? Tarvitseeko hyväksyä? Voiko keskittyä vain kokemaan? No, ehkä tämä rönsy oli ainakin ensi hätään jo
täällä.)
Merkittävänä naishahmona teoksessa näyttäytyy myös Aino Ackté, jonka ympärille Edelfelt kutoo omia rakkaudenunelmiaan. Aino edustaa teoksessa toisenlaista, modernia naista, josta riittäisi vastusta myös Edelfeltin kaltaiselle miehelle. Ainon vie kuitenkin maailma, kihlauskin, vähän samaan tapaan kuin ne ovat vieneet joiltakin toisilta myös Albertin.
Hienoa on myös keskustella teoksen Edelfeltin kanssa tämän näkemyksistä taiteestaan. Edelfelt
kokee vanhetessaan hyvin vahvasti, kuten alun sitaatti kertoo, että koko hänen ”elämäntyönsä on pelkkää
hukkaan heitettyä koreilua”. Ja kaiken aikaa hän on jo sitä ennenkin rimpuillut
hänelle asetettuja odotuksia vastaan, ainakin mielessään. Edelfeltille
sanottiin:
Sinun tehtävänäsi on saada kansa näkemään
itsensä. Eikä yksin näkemään, vaan uskomaan itseensä. Kansa pitää saada
näkemään ja kokemaan jokapäiväinen, arkinen elämänsä ainutlaatuisena.
Niin: päättyvä 1800-luku tarvitsi kansallistunteen kohottajansa. Mutta teoksen Edelfeltiä eivät kansan
ukot ja akat oikeasti kiinnostaneet. Eikä muuten Kuningatar Blankakaan. Ne aiheet,
joista hänet yhä muistetaan, eivät ehkä aina olleetkaan hänelle itselleen
merkittäviä. Niinkö se siis on, että taiteilijan on myytävä lahjansa yleisön
tarpeisiin? Että on lopulta mahdotonta muuta kuin miellyttää? Antaa sitä mitä
yleisö haluaa? Onko taiteen vapaus väistämättä illuusio?
Hyvät herrat, esitys on päättynyt.
Olen koko
ikäni kohdellut taidetta kuin porttoa.
***
Albertin aika
loppuu aikanaan. Jäljelle jäävät kirjeet, sisko, muutamat toiset
elämänkohtalot. Ja niin, ne, jotka jäävät, kertovat meistä siten kuin itse tahtovat. Valitsevat, mikä säilyy ja mikä ei.
Bertakin saa lopulta hetkensä. Ja jää, kyllä vain, historiankirjoihin.
Teoksen viimeistä
osaa, jossa siirrytään aikaan kymmenkunta vuotta Edelfeltin kuoleman jälkeen,
pidän kokonaisuuden kannalta hieman irrallisena. En lörpöttele tästä enempää,
etten (ainakaan enempää) pilaa kenenkään mahdollista tulevaa lukukokemusta, mutta totean, että
minulle tämä teos olisi ehkä toiminut (vielä) paremmin ilman sitä. Kirjailijoilla
on kuitenkin oikeus kirjoittaa teoksensa juuri sellaisiksi kuin heille oikeinta
on, ja Hiidensalolla on ollut tähän ratkaisuunsa omat tärkeät syynsä. Haa –
eläköön taiteen vapaus!
***
PS.
Pakko on pikkuisen ilkikurinen pilke silmäkulmassa siteerata vielä tämä:
Yhtä saatanaahan sen kirjailijuudenkin
täytyi olla. Ne piruparat tappelivat avustuksista eikä kukaan ostanut niiden
kirjoja kuitenkaan. Suomalaista lukevaa sivistyneistöä oli vain kourallinen.
Onneksi hän ei sentään ollut kirjailija.